Todos me dizem que sou forte, que consigo aguentar... pois muitos precisam da minha força. Sim, sou forte, tenho forças para levar tudo a minha frente, de lutar pelos meus ideais apesar de muitas vezes não serem comuns ou normais.Mas há dois anos cheguei ao limites de todas as minhas forças.
Após um longo tratamento comecei a sentir necessidade de escrever sobre as minhas vivência, as minhas lutas, as minhas perdas e as minhas vitórias.
Nasci em 1967, em Luanda, Angola. Foi um parto complicado, uma vez que não dei a volta. E nesse mesmo dia as primeiras visitas que foram à maternidade a minha madrinha, a minha sogra e o meu marido. A minha vida é mesmo assim, nunca nada foi fácil, simples ou normal.
Durante a minha primeira infância, apesar de ter uma mãe muito severa, vivi num paraíso. Vivi em Quilombo dos Dembos, Bom Conselho de Papacaça. Uma "vila" com 6 casas e com dias aldeias de pretos à nossa volta. A vida era simples, apesar de não haver electricidade e poucas comodidades. Tinha tudo o que precisava. Tinha liberdade de ir e vir, de brincar, de andar pela terra, pela savana descalça, brozeadissima e com alguns amigos que ainda hoje apesar de estarmos separados continuo a considera-los a minha segunda família.
A maioria das vezes andava com o meu pai, muito menos severo que a minha mão e mais divertido, que me estimulava a ter novas experiências, vivências. Ok, na fazenda eu era a filha do patrão, mas eu não tinha essa noção, era apenas mais uma que por ali andava, a virar o café para secar, no terreiro e a cuidar da minha plantação de cana-de-açúcar. Os empregados fizeram-me várias ferramentas adaptadas ao meu tamanho e com isso eu achava que estava mesmo a trabalhar, mas na realidade eu estava a brincar de trabalhar. Mas assim ia aprendendo como cuidar da fazenda, uma vez que o meu irmão era citadino e também a minha mãe, o meu pai estava a me deixar treinar para cuidar da fazenda no futuro.
Sim eu tenho um irmão, que sempre foi a minha paixão, por quem em dava tudo e apesar da diferença de idade com o passar dos anos deixei de ser a irmã chata e passamos a ser grandes amigos. Irmãos que se davam bem, apesar das brigas, das lutas, eu era incapaz de ver alguma característica menos boa nele.
Aos meus 9 anos começou o meu tormento, o meu pesadelo, com a independência de Angola e toda a guerra que se seguiu. Com a granada que explodiu uma árvore mesmo perto de mim quando fui fazer um recado à minha mãe em Luanda, já andava na escola e não podia mais ficar na fazenda. Fiquei sem falar algum tempo e ao fim de alguns meses voltei a falar, mas completamente gaga, não conseguia articular uma frase sem gaguejar. Dormíamos no chão por baixo das camas, para não sermos atingidos por balas perdidas e de manhã íamos ao quintal contar quantas balas tinha a mais que o dia anterior. Ao ir para a escola, sim eu ia às aulas em plena guerra civil, passávamos pelos corpos amontoados, deformados e mal cheirosos que enchiam as ruas, passávamos algumas vezes pelos tribunais populares. Que se resumiam a um camião de caixa aberta onde ficava uma fila de homens, não me lembro a cor e um outro homem preto gritava as acusações de cada um, no final perguntava ao povo que ali estava qual o veredicto e era sempre culpado, que se seguia de uma rajada de metralhadora e eram todos mortos.
Eu estava em permanente estado de pavor, cheguei a escalar uma das paredes lisas da sala de visitas lá de casa, durante a passagem de um helicóptero, que eu achava ser uma bomba. Não foi nada fácil viver assim, mas o meu pai era dos que se recusava a sair de Angola, que a guerra ia acabar e todos voltaríamos pacificamente à nossa vidinha. Não foi assim e eu tive que vir com a minha mãe e o meu irmão para Portugal num avião Francês, pois vários países disponibilizaram vários aviões para recolher os refugiados de guerra.
Ao chegar a Portugal era por vezes mal tratada, por ser retornada, por ser diferente e no inverno a coisa piorou... era tanto frio e queriam à força encher-me de roupas e casacos, a mim que só sabia andar descalça ou de sandálias, de calções, ou vestidos frescos, sentia-me uma prisioneira dentro de tanta roupa. Sem os meus amigos, sem a família que sempre conheci, sem a minha casa ou os meus brinquedos, estava só mesmo rodeada de gente, aquela não era a minha gente e não havia negros.
De repente fiquei sem Pátria, uma vez que sou Angolana, descendente de portugueses. sem praia, sem calor, sem a terra vermelha e numa sociedade cheia de regras e caras amarguradas, de pessoas que pareciam sempre infelizes.
O meu chegou passados 6 meses, finalmente ele perdeu a esperança e todo pelo qual trabalhou arduamente junto com os negros. E isso foi o que o matou ao fim de vários anos, ele perdeu tudo material e emocional, perdeu os sonhos, perdeu o motivo pelo qual vivia. Para mim quem matou o meu pai foi o governo português na pessoa de Mário Soares. após a recepção que ele teve na sua pátria, aonde tinha tantos amigos chegados, onde restou apenas um amigo sincero, onde o seu irmão mais próximo se recusou a abrir-lhe a porta de casa para uma simples visita; fomos para o Brasil.
A minha vida no Brasil pouco mudou, ficamos a viver durante 4 anos na casa de ma irmã do meu pai, onde a minha mãe passou a ser a empregada e custureira dela e o meu pai passou a ser o caseiro da Chácara deles, mas pelo menos estava a lidar com a sua paixão: a agricultura. Mas tipo escravidão, uma vez que era tudo em troca de morar com eles. Eu tb passei a ter que ir à escola de manhã e à tarde tinha que limpar a sala de estar de dois ambientes, fazer os tpc´s jantar e cama. A única coisa boa nessa casa era o meu primo, ele ao fim de semana levava-me sempre brigadeiros ou cajuzinhos e uma banda desenhada. Ele sim sempre se importou comigo e era realmente meu amigo.
"Tenho saudades tuas Pedro"
